Der Meister und Margarita

(Ingolstadt) Dass einer, der so drangsaliert wurde, seinen Quälgeistern den Teufel an den Hals wünscht, ist nur verständlich. Michail Bulgakow (1891-1940), für seine Feinde in der Sowjetunion eine „neobourgeoise Ausgeburt“, hat in seinem nachgelassenen Roman „Der Meister und Margarita“ diesen Teufel als großen Regulator nach Moskau geschickt. Es muss dem am Ende fast Erblindeten eine Genugtuung gewesen sein, auf diesem Wege einem der Literatur-Apparatschiks bei einem Unfall den Kopf vom Rumpf zu trennen (ironischerweise durch eine Genossin Straßenbahnführerin) und den Sitz dieser Literatur-Apparatschiks zu verwüsten (durch die zur Hexe mutierte Margarita). Die Apparatschiks sind häufig auch die Devisniks, die sich mit (verbotenen) Devisen einen sowjetischen Luxus leisten. Denn: „Die Menschheit liebt das Geld.“ Wer wollte da dem Teufel widersprechen – dem aus Goethes „Faust“ bekannten Voland, der sich hier als Professor für Schwarze Magie ausgibt? Unter seinem Einfluss wandern ganz normale ins Irrenhaus, wo sie im Sarkasmus stalinistischer Schauprozesse befragt werden. Voland, der schon 1571 auf dem Blocksberg tätig war, wiederholt nun seine Schwarze Vollmondmesse auf Russisch, wobei sich deren auserwählte Königin Margarita von ungezählten „Galgenschwengeln“ huldigen lässt. In Ingolstadt sind das zuvörderst Jakob Fugger der Reiche, Papst Pius XII. und Franz Josef Strauß. Haben die in der DDR groß gewordenen Brecht-Enkelinnen Johanna Schall (Regie) und Jenny Schall (Kostüme) die Genossen Mielke, Ulbricht, Honecker vergessen? Aber sie haben ihre Sache dennoch außerordentlich gut gemacht. Johanna Schall (mit Grit van Dyk) hat, was der Romanleser kaum für möglich hält, dieses Komplexe, vom Atem Dostojewskis und Gogols angehauchte Vermächtnis Bulgakows zu einer Bühnenfassung eingedickt und diese verwirklicht auf der Grundlage des mephistophelischen Schalks, mit dem Bulgakow die Bitternis seiner Lebenserfahrung und die Abrechnung mit der stalinistischen Wirklichkeit durchlüftete. Im Varieté (einem Kernstück bei Bulgakow) sie der Teufel los, hieß es alsbald in Moskau. Johanna Schalls Inszenierung ist Varieté, und zwar gutes, ohne den Mystiker Bulgakow zu verraten. Wo es drauf ankommt, werden die verschiedenen Erzählstränge des Romans auf der Bühne parallelisiert. So sprechen zu Beginn der Pilatus-Geschichte der römische Prokurator von rechts und der gefangene Jeschua von links über die Gegenwartpersonen in der Bühnenmitte hinweg – als staubgraue Puppen mit überdimensionierten Köpfen. Indes im Zentrum der Bühne vollzieht sich die Kreuzigung, wie sie der „Meister“ in seinem Pilatus-Roman beschrieben hat. Dass in Ingolstadt Voland dann Jeschua vom Kreuz nimmt, soll wohl eine Art Symmetrie zwischen dem Satan und dem Superguten verdeutlichen („Was dein Jesus täte, wenn das Böse nicht wäre?). Und in dieser Symmetrie finden schließlich auch der Meister und Margarita ihren Frieden. Wie die Welt verbessern? „Die Welt würde die Bücher nicht fassen, die zu schreiben wären.“ Schlusssatz des Ingolstädter Bühnenstücks! In ihm ist Prof. Voland eine Professorin (Vera Weisbrod), bleiben Meister und Margarita männlich (Sascha Römisch) bzw. weiblich (Stefanie Breselow), machen alle Mimen (oft in Mehrfachrollen) im Bühnenbild von Horst Vogelgesang ein mitreisendes Spiel. (Hans Krebs)

Im Theater Ingolstadt gelingt die Bühnenadaption von Michail Bulgakows Roman „Der Meister und Margarita“ als unterhaltsames Welttheater mit philosophischem Tiefgang. 10 Jahre lang, in den 1930er Jahren arbeitete Michail Bulgakow an seinem großen Roman „Der Meister und Margarita“. Als er 1966, lange nach Bulgakows Tod endlich, und noch immer zensiert veröffentlicht werden konnte, wurde er sofort als Schlüsselroman in der Bedeutung eines russischen „Faust“ des 20. Jahrhunderts begriffen. Der Teufel mit seinen beiden Gefährten, einem Kater und einem Kantor, mischt die Welt auf, macht die Vergangenheit der Passionsgeschichte Jesu und die Fiktion des Roman eines Schriftstellers, des „Meisters“, über Pontius Pilatus zur selben Wirklichkeit wie das Leben in einer atheistischen Gegenwart. Wer den Teufel erkennt oder an die historische Existenz Jesu glaubt, landet im Irrenhaus, wie der Lyriker und der „Meister“. Das Geld verliert seinen Wert, Margarita, die Geliebte des Meisters wird zur Ballkönigin in einer Walpurgisnacht historischer Figuren, – der „Tag des Zorns“ birgt aber auch die Chance zum Umdenken und zur Versöhnung. "Wo ist mein Kopf? Hat jemand meinen Kopf gesehen?" fragt der bei einem Straßenbahnunglück ums Leben gekommene Redakteur Berlioz. Normalerweise trägt er diesen blutbeschmierten Ball mit sich wie Hamlet den Schädel, spielt aber auch mal Ball damit. Der Kater findet den Kopf als Mammutbusen der Irrenwärterin Anuschka, Voland, der weibliche Teufel, kickt den Kopf mit seinem Spazierstock schwungvoll wie einen Golfball in die Kulissen. Surreale Wirklichkeiten und grotesker Theaterspaß verbinden sich in dieser Aufführung nonstop zu einem furiosen Spektakel aus Varieté und Religionsdiskurs, Episoden um zwei Schriftsteller und kabarettistischen Kommentaren, Show-Dance und Maskentheater. Tiefsinniges wird mit Witz garniert, die Ebene der Pilatus- und Joshua-Geschichte mit grotesker Maskenkomik angeraut, die Liebe zwischen dem Meister und Margarita mit musikalischem Kitsch zur Opern-Sentimentalität überhöht. Die Theatergenres mischen sich in dieser Aufführung wie in Michael Bulgakows Roman die satirische Abrechnung mit der stalinistischen Sowjetunion, die Zeitebene der Passionsgeschichte mit dem fiktiven Roman des „Meisters“ über Pontius Pilatus, und der Reflexion über die Wahrheit der Religion und die Existenz des Bösen in der Welt, einer Kraft, die Böses will und manchmal damit auch Gutes schafft. Als verschleierte Türkin und in allen Akzenten Europas sprechende „Professorin“, später als eleganten Conférencier spielt Vera Weissbrod einen weiblichen Teufel, der mit Magie und Anteilnahme, Abscheu und verführerischer Rachsucht die Menschen dazu bringt alles, woran sie geglaubt haben, in Frage zu stellen. Der Lyriker wird in die Irrenanstalt eingewiesen, weil er zur Verhaftung dieser Fremden aufruft, die behauptet, bei Pontius Pilatus dabei gewesen und bei Immanuel Kant zum Frühstück gewesen zu sein. Der Teufel bringt nicht etwa wie Goethes Faust das Geld in die Welt, sondern er schafft es ab, sodass die Menschen wieder zum Naturalienhandel zurückkommen müssen. Fiktion und Geschichte werden eins. Die Wirklichkeit des Romans, den der Meister über Pontius Pilatus geschrieben hat wird erlebbare historische Realität, der Lyriker zum Evangelisten, der damit den verbrannten Roman wieder rekonstruiert. Verwirrend und faszinierend, wie Raum und Zeit, Phantasmagorie und Realsatire durcheinander geraten. Folgerichtig gibt es in Johanna Schalls Inszenierung keinen Realismus der Schauplätze oder der Zeit. Keine Wohnung im Moskau der 1930er Jahre, aber auch kein Großstadtambiente von heute. Regisseurin Johanna Schall, die gemeinsam mit Grit van Dyk Bulgakows umfangreichen Roman dramatisiert hat, entwickelt ihre Erzählhaltung in einer nur mit einigen Ikonen ausgestatteten, fast leeren Bühne, in der 11 Schauspieler alles spielen, was dargestellt werden soll: Die Straßenbahn und über 20 Rollen, Erzähler, Chor, Bürgerkarikaturen und Irrenhaus-Gesprächsrunde, Dance-Group und - mit Masken - Joshua oder Pontius Pilatus. Johanna Schall entwickelt ihre Bilder ohne Ausstattungseffekte oder medialen Theaterzauber allein aus dem riesigen Fundus schauspielerischer Mittel. Natürlich ist es auch irritierend, wie Tiefsinn und Ulk durcheinander gewirbelt werden, wie etwa die vom Teufel in seinem Wachtturm-Käfig magisch erzwungenen Elektroschocks für den Lyriker die Schwelle zur Slapstick-Komik streifen oder Franz Josef Strauß wie in einer Nockherberg-Parodie neben Papst oder Goethes Gretchen beim Hexen-Ball auftritt. Die Mittel der Verfremdung des epischen Theaters werden exzessiv bedient, doch weniger als Belehrung sondern als entlarvende Komik. Und Johanna Schall verliert weder den roten Faden noch das Augenmaß für diese entfesselte Mischung der Genres, sie lässt den Hauptfiguren auch immer wieder Atem, ihre eigene Leidensgeschichte zu entfalten. Sascha Römisch als Meister, in einer Morgenmantel-Zwangsjacke zur Buddha-Haltung der verschränkten Arme gefesselt, darf auch mit charismatisch stillem Weltschmerz agieren und Richard Putzinger als der Lyriker ist in seinem Glauben an die Wahrheit, mit einem Schlauch gefesselt, einer Ikone um den Hals und einer Kerze in der Hand, ein bemitleidenswert hilfloser Leidensmann. Glänzend der fröhliche Psychiater von Ulrich Kielhorn oder Marie Ruback als grotesk-komische Irrenwärterin, Renate Knollmann als hysterische Irrenhauspatientin, Enrico Spohn als exzentrischer Kater, Stefanie Breselow als nicht nur schöne, sondern in Verwirrung gestürzte , mitleidsfähige Margarita. Und auch alle anderen Darsteller sind herausragend in ihren Stärken eingesetzt. Klug und genau strukturiert sind die Extreme zwischen unterhaltsamer Farce und Welterkenntnis, faszinierend verwirrend ist dieser Theaterabend wie die Welt, die Bulgakow phantasmagoriert hat. (Isabella Kreim)

(Ingolstadt) . Ein packendes und faszinierendes Erlebnis: Der Theaterbesucher wird hineingerissen in einen Strudel der Ereignisse, wobei sich mehrere Handlungsstränge kühn vermengen. Reales wird überlagert von Phantastischem und Übersinnlichem. Eine russische Version des „Faust“-Stoffes könnte man Michail Bulgakows Roman „Meister und Margarita“ nennen, der in der Sowjetunion erst 1966 – 26 Jahre nach dem Tod des Autors – veröffentlicht werden durfte und selbst da nur in einer zensierten, stark gekürzten Fassung. Seit Frank Castorfs Inszenierung 2002 an der Berliner Volksbühne haben sich immer wieder Theater – mit mehr oder weniger Erfolg – des Stoffes angenommen. Barbara Brecht-Schall, die am Wochenende zur Premiere nach Ingolstadt gekommen war, dürfte sehr zufrieden gewesen sein mit Tochter Johanna, die als Regisseurin sehr überzeugende Lösungen gefunden und das Ensemble zu Höchstleistungen geführt hat – und auch mit Tochter Jenny, die die opulenten Kostüme entworfen hat. Doch zu danken ist der Erfolg auch einer imponierenden Darstellerin, die der Aufführung Strahlkraft gibt. Das ist Vera Weisbrod, die die Mephisto-Gestalt Voland schillernd und mit großer Raffinesse spielt. Mal ist sie verführerischer Dämon, dann erscheint sie als hinkende Alte, um gleich danach die quirlige Entertainerin zu geben. Sie wirkt wie eine herrische Dompteuse, die Ordnung schaffen will in einer Welt, die noch viel böser ist, als es ein Teufel für richtig halten kann. Keine Moskauer Wohnung mit Stalinbild an der Wand: Der schlichte Bühnenraum (Horst Vogelgesang) wird beherrscht von Ikonen und erinnert an eine orthodoxe Kirche. Johanna Schall, die zusammen mit Grit van Dyk eine eigene Bühnenfassung erarbeitet hat, stellt nicht Bulgakows Kritik an Machtmissbrauch und Schikane durch ein totalitäres System in den Mittelpunkt. Stattdessen gibt sie dem Pontius-Pilatus-Thema (der „Meister“ ist wegen dieses Romans in die Nervenklinik gesperrt worden) und der Glaubensfrage viel Raum. Geschickt eingefügt als Spiel-im-Spiel lässt Johanna Schall den Pilatus, den Jeschua, Kaiphas und den Schergen mit teils grotesken Masken auftreten. Beklemmend: die Kreuzigungsszene. Johanna Schall versucht außerdem, aus dem Bulgakow-Werk eine Parabel zur aktuellen Finanzkrise abzuleiten. Teufel Voland darf vorführen, wie sich die Menschen durch ihre Geldgier verblenden lassen. Sogar den berühmten Satz ihres Großvaters zitiert sie: „Was ist ein Einbruch in eine Bank gegen die Gründung einer Bank?“ Bei Volands Walpurgisnacht, wo die Gäste der Ballkönigin Margarita das Knie küssen müssen, lässt sie „Herrn Bimbes“, Papst Pius XII., aber auch Franz Josef Strauß defilieren. Das hat durchaus Witz, wirkt nicht aufgesetzt. Das Ensemble steckt voller Spielfreude und ist auch höchst präzise und diszipliniert, wenn es um die mehrfach eingesetzten Chöre geht. Die Voland-Gehilfen Korowjew und Kater Behemoth (Peter Reisser und Enrico Spohn) ragen besonders heraus. Die Titelfiguren mit Sascha Röhmisch und Stefanie Breselow sprechen an, doch dankbarer sind die Rollen des Kritikers Berlioz und des Lyrikers Besdomny, in denen Rolf Germeroth und Richard Putzinger brillieren. Mag „Meister und Margarita“ vom Inhalt her auch sperrig sein, doch für Johanna Schalls Inszenierung gibt es nur ein Prädikat: Großartig! (Ulrich Kelber)

Das Teufelswerk ist voll im Gang: Volant (Vera Weisbrod), der Meister (Sascha Rö-misch), Iwan Nikolajewitsch Besdomny (Richard Putzinger) und des Meisters Muse Margarita Nikolajewna (Stefanie Breselow) haben die Grenze zwischen Wirklichkeit und Wahn längst überschritten. Foto John André Pöhlmann Was bleibt einem Menschen, der die Wahrheit sucht, unter Umständen, in denen die Unwahrheit Gesetz und richtungsweisend wird, eigentlich auch anderes übrig, als sich einen Parkplatz im Irrsinn zu suchen? Michail Bulgakow, der seinen Roman "Der Meister und Margarita" 1928 bis 1940 in einem zunehmend erratischen, totalitaristi-schem, in ideologischer Verzweiflung realitätsverbiegendem Sowjetkommunismus verfasste, drückte seinen Stoff durch alle Raster der Realität hindurch, bis eine ab-surde, anarchische und religiös beseelte Textfarce entstand, aus der sich derzeit deutschssprachige Theater gern mit heutigen Aromen angereicherte Stückpflanzerl braten. Wenn das wie im Fall der neuesten Produktion des Theaters Ingolstadt, die am Samstag Premiere im Großen Haus hatte, so schmackhaft und zugleich so ge-konnt und anmutig angerichtet daher kommt, ist das Anlass genug, viel Geschmack an einem solch großartigen Theaterabend zu finden. Der Lyriker Iwan Nikolajewitsch Besdomny, der als bekennender Atheist zunächst mit dem Teufel und dann mit ziemlich vielem Wahn der Welt in Bekanntschaft kommt, sieht sich rasch im Mahlstrom der Werte zwischen Materialismus und Idealismus. Schnell landet er, den Teufel als Terroristen jagend, im Irrenhaus. Dort lernt er einen Kollegen kennen, der sich "Der Meister" nennt und von dessen Roman geheimnsivol-le Wirkkräfte ausgehen; es entsteht ein zunehmend plärrender, kraftvoller Bühnen-wirbel, der in einer durchgeknallten Höllenparty mit Hexensalbe und Franz Josef Strauß endet. Knapp drei Sunden Dauerfeuer: In Ingolstadt gelingt es der sehr erfah-renen Regisseurin Johanna Schall, aus dieser wilden, haltlosen Suche nach Halt und Haltung ein vielschichtiges Spektakel zu machen, in dem, durch dutzendfache Insze-nierungsstreiche genährt, sich Ausstattung und Quintessenz nie ins Gehege kom-men, sondern gegenseitig bereichern. Das beginnt schon damit, dass das enorm spielfreudige, präzise funktionierende En-semble binnen kurzem wie ein Darstellerschwarm zusammen erst Straßenbahnfahr-gastgemeinschaft, dann Baumallee und anschließend Stadtsilhouette ist: Schall zer-schnipselt das Material in Kienspäne, um von Bild zu Billd neue Funken zu schlagen, und schreckt dabei auch vor dadaistischen und expressionistischen Mitteln nicht zu-rück. Mit jenen vielen bunten Bildern fängt die Regisseurin kraftvoll das Chaos ein, das die Handlung bereithält; und so können denn inmitten eines mit byzantinischen Fresken und Ikonen gezierten Bühnenraums (von Horst Vogelgesang) historische biblische Szenen mit Riesen-Pappmachéköpfen nachgespielt werden, können Frau-en sich hinter Leinwand tanzend in Hexen verwandeln, kann das Personal sich an seitlich bereitstehenden Kleiderstangen bedienen, um in immer neue Rollen zu schlüpfen. Der Abend bietet einen Blick hinter die Kulissen der Wirklichkeit, hinein in den eigent-lichen, verborgenen, übersinnlichen Mechanismus menschlicher Beweggründe, in dem es wüst hergeht. Und lehrt: Der Teufel steckt noch im kleinsten Detail. In Ingol-stadt ist Vera Weisbrod jener Teufel Volant, und sie überzeugt, weil sie dessen Menschlichkeit betont und das Dämonische ihrer Figur lässig und cool nebenher mit-schwingen lässt: Wenn dieser Teufel einen guten Menschen trifft, muss er kotzen. Korowjew (Peter Reisser) als souveräner Zeremonienmeister im Hintergrund und Kater Behemoth (Enrico Spohn) sind des Teufels amüsantes, zynisches Personal. Richard Putzinger kämpft als Besdomny mit den Dämonen und gibt die Rolle als Märtyrer heutiger Tage. "Der Meister und Margarita" ist in Ingolstadt zu einer knall-bunten, prachtvollen Revue der Phantasie geworden. (Christian Muggenthaler)