Woyzeck

Was ist der Mensch? Woyzeck gibt die Antwort: „ Der Mensch ist ein Abgrund, es schwindelt einen, wenn man hinunterschaut“. Gestern abend hatte Georg Büchners „Woyzeck“ in einer Inszenierung von Schirin Khodadadian im Kleinen Haus des Theaters Ingolstadt Premiere. „Wenn die Welt so finster wird, dass man mit den Händen an ihr herumtappen muss, dass man meint, sie verrinnt wie Spinneweb.“ Spricht so ein armer, ungebildeter Mann, ein einfacher Soldat? Vielleicht einer, der nicht mehr alle Sinne beisammen hat, weil er bis zum Wahnsinn an dieser Welt leidet, weil sie so ist wie sie ist, und weil Marie, seine Geliebte, mit der er ein Kind hat, ihn mit dem Tambourmajor betrügt? Doch die Gebildeten, der Doktor mit seinen absurden medizinischen Experimenten an Woyzeck und der Hauptmann mit seinem Weltschmerz, sind sie nicht mindestens genauso irre? Die aufregend expressionistische Sprache Büchners, die schlaglichthaften Einzelszenen und schließlich die verzweifelte Weltsicht weisen weit über ein Sozialdrama des frühen 19. Jahrhunderts hinaus in die Moderne. Es ist letztlich nur ein literaturwissenschaftliches Problem, dass der bereits mit 24 Jahren gestorbene Büchner mit Woyzeck ein Fragment hinterlassen hat, das erst zu seinem 100. Geburtstag, 1913, uraufgeführt wurde. Denn Regisseurin Schirin Khodadadian nutzt das Fragmentarische als Qualität, sie dekonstruiert Büchners Szenenfolge weiter, stellt Szenen um, lässt alle beschaulichen Nebenfiguren und Nebenhandlungen weg wie das rudimentäre Familienglück mit Maries und Woyzecks kleinem Buben oder Maries religiöse Gewissensbisse über ihren Treuebruch, Khodadadian streut die Liedreime leitmotivisch dazwischen und macht alle Darsteller zu ständig anwesenden Mitspielern auf der Bühne. Sie überlagert Figuren wie den Doktor und den Hauptmann mit anderen Vertretern einer hämischen Mitleidlosigkeit mit der armen Kreatur, sodass für Woyzeck der Eindruck eines geschlossenen Weltbilds entstehen muss, in dem jeder situativ Überlegene zur Kategorie Alien, also nicht seinesgleichen, gehört. Dennoch entsteht in Khodadadians zersplitterter, collagenhafter Textfassung vielleicht sogar stringenter als in der ursprünglichen Szenenfolge so etwas wie eine Entwicklung, nämlich eine Dynamik der Seelenqualen für Woyzeck, eine Engführung in die Sackgasse der Freudlosigkeit, aus der es nur den Ausweg der Auslöschung der Quelle des einzigen Glücks, die Tötung Maries gibt. Werden die Rollengrenzen der Nebenfiguren und die Schauplätze der Handlung, Innen- und Außenräume so weit verwischt und ineinander verzahnt, vertragen die theatralen Mittel kaum mehr eine weitere symbolische Überhöhung. Khodadadian verzichtet darauf, die Metaphern der Sprache zu visualisieren. Konsequent verankert sie die Aktionen der Figuren auf der soliden Basis der theatralen Grundsituation der Improvisation. Wir erleben, wie die Bühne zur Welt wird. Die Darsteller tragen Biedermeierkostüme, drängeln sich zum Auftritt und beginnen mit all dem zu spielen, was da ist. Ihren Hüten und Kostümteilen und allem, was auf der Bühne steht. Die Bühne ist ein Black- box -Probenraum, eine Art Filmstudio in Manegenform. Ausstatterin Pia Janssen hat die Laufpodeste um die Arena und die pragmatischen Spielelemente zur Verfügung gestellt. An rollbaren Garderobenständern hängen Scheinwerfer, aus Glühbirnen und Kabeln sind Kronleuchter drapiert, Stecker lassen sich herausziehen und einstecken, Lichtquellen auf sich und einen anderen richten – alle Emotion tobt sich wunderbar prosaisch an dem aus, was auf der Bühne herumsteht. Später kommt eine Windmaschine zum Einsatz, die den Schal des Hauptmanns oder Maries Rock und Haare poetisch flattern lässt und damit trügerische Höhenflüge eines momentanen Glücksgefühls suggeriert. Wenn Woyzeck, von Eifersucht getrieben, von seinem Hauptmann zur Langsamkeit aufgefordert wird, rollt er die Garderobenständer und Scheinwerferstative hektisch zu immer neuen Wandformationen zusammen. Oder es sucht den Ausweg aus einem Käfig aus Garderobenständern. Die Verlängerungskabel dienen spielerisch sogar zu Zeichen in der Natur. Auf dem hinteren Podest befinden sich knöcheltief Erbsen, in denen Woyzeck beim Gehen versinkt, ausrutscht und mit denen man wütend werfen oder die Woyzeck einzeln wie Schmuckstücke an Marie drapieren kann. Immer wieder kullern jemandem Erbsen aus den Hosentaschen – die Erbsen, die Woyzeck als Versuchskaninchen des Doktors drei Monate lang essen muss. Marie, Susanne Engelhardt, trägt in ergreifend staunender Heiterkeit das schauerliche Märchen vom armen elternlosen Kind vor, dass zum Mond flieht und dort nur ein Stück faul Holz ist. Dann aber toben sich erst einmal die Gebildeten aus. Der Doktor und der Hauptmann, Peter Reisser und Sascha Römisch, liefern sich groteske Sprachduelle. Ihr philosophischer Diskurs ist kunstvoll dadaistischer Nonsense, auf die Spitze getrieben. Und sie sind gleichzeitig die Jahrmarktschreier, die sich gegenseitig als Kreaturen, als dressierter Affe oder denkender Esel vorführen. Später sind sie besoffene Handwerksburschen im Wirtshaus und der Tambourmajor, dem Marie in ihrer Glückssehnsucht erliegt. Was für eine Welt, in der die Naturwissenschaftler und Aufklärer – „der Mensch ist frei“ - anarchische Dadaisten sind, und ihre hochgeistigen Erkenntnisse in grotesken Slapsticks eine adäquate Ausdrucksform finden. Peter Reisser und Sascha Römisch haben dafür ein Feuerwerk an Variationen zwischen total durchgeknallter Performance und trocken-komödiantischem Understatement entwickelt. Man sieht, mit welch improvisatorischem Spaß die Darsteller ihre Möglichkeiten ausgereizt haben. Dagegen wirkt die arme Kreatur, der von den beiden mit medizinischen Experimenten und demütigenden Verhaltens-Maßregeln und Moralpredigten drangsalierte Woyzeck, zunächst wie der einzige Normale, der einzig Vernünftige. Olaf Danner als Woyzeck scheint zunächst in sich zu ruhen und sich zu fügen in seine abhängige Lage in dieser Welt. Doch mit wachsendem Staunen stellt er fest, dass seine Wahrnehmung der Welt, die bedrohlichen Zeichen in der Natur, seine einfachen klugen Antworten ihn immer weiter von der Realität der anderen, den verqueren Theorien der Gebildeten entfernen. Mit großer Klarheit erzählt Danner von seinen Visionen, er spielt keinen Psychopathen, der aus tragischer Getriebenheit zum Mörder wird, sondern einen, der die Welt der Anderen nicht mehr verstehen kann. Die Irrenhaushölle, das sind die anderen. Susanne Engelhardt als Marie muss nicht den Konflikt zwischen ärmlichem Familienglück und der Unmoral ihres Treuebruchs austragen. Sie hat ihre starken Momente der Einsamkeit und Trostlosigkeit und dann einen unbändigen Drang, sich lustvoll tänzerisch drehend in einen Glücksrausch zu versetzen. Johannes Winde hat gerade für diese Tanzsequenzen eine starke Musik komponiert, auf die Sascha Römisch und Daniel Kersten als Andres einen rhytmischen Rausch suchen, und die doch verfremdet, gebrochen, wie vom Winde verweht, keinen direkten Lustgewinn zulässt. Und manchmal kommt die Melodie auch ins Stocken - durch einen spielerisch fingierten Wackelkontakt in einem Kabel. Hohe Expressivität, höchste strukturelle Komplexität, erzeugt mit erfrischend trivialen Mitteln, ist das kluge und faszinierende Konzept dieser Aufführung. Für Zuschauer, die im Theater gerne eine einfache Geschichte erzählt bekommen wollen, mag Schirin Khodadadians Inszenierung ein wenig verstörend sein – zumal wenn man den „Woyzeck“ nicht gerade in der Schule durchgenommen hat. Die Inhaltsangabe im Programmheft hilft da auch nicht wirklich weiter. Dennoch: Diese Aufführung ist ein interessanter Zugriff auf Büchners „Woyzeck“ mit einem glänzend experimentierfreudigen Ensemble.