Winterreise

»Es hängt von der Bereitschaft jedes einzelnen Zuschauers ab, losgelöst von konventionellen Theatererwartungen den Intentionen und Phantasien von Regisseur Michael Simon zu folgen. Wem diese Bereitschaft fehlt, der wird sich schwertun mit der Ingolstädter »Winterreise«. Wer sich darauf einlässt, für den ist das Stück eine inszenatorische Offenbarung.«

»[…] Elfriede Jelineks Textkaskaden als stumme Tableaux vivants – das könnte man für bloßen Regie-Innovationszwang halten. Ist es aber nicht. Was [Michael] Simon und seinem Spielquartett plus zwanzigköpfiger Statisterie im ersten Drittel der als Triptychon angelegten Aufführung gelingt, ist eine sogkräftige Bilderreise ins Herz der Finsternis. Die von Simon auch ausgestattete Inszenierung beginnt mit beschwörend raunendem Gesang im Dunkel. Rechts vor der Bühne steht Nina Wurman, die den Bilderreigen mit ihrem Kontrabass begleitet. […] Auf dieser Spielfläche nun entstehen eigensinnige Bilder, die zum Assoziationssturm einladen. […] Doch der Text kommt noch zu seinem Recht. Zunächst als visuelles Ereignis: Der gesamte Bühnenraum ist Projektionsfläche für das Video von Christian Ziegler, der Jelinek-Zeilen dahinlaufen lässt wie Menschen, die vor einer Bretterwand vergeblich versuchen, mit den Buchstaben Schritt zu halten – und immer wieder schiebt ein Lichtkegel den Buchstabenfluss so zur Seite, dass der scheinbar darunter verborgene Satz erkennbar wird: >Schauen Sie den Toten nach, die Sie selbst bald sein werden.< Prompt geht es dann auch in der ersten gesprochenen Passage (ein Geräusch, das einen fast erschreckt) um das immer gegenwärtige ‚Vorbei’. Teresa Trauth und Patricia Coridun machen daraus in ironisch weiten Reifröcken (Kostüm: Zana Bosnjak) ein lockeres Plauderstündchen, das die wortreiche Vergänglichkeitsdepression als Luxusproblem kenntlich macht. Jedenfalls verglichen mit der deprimierenden Situation des abgeschobenen Alten, dessen bitteres Resignieren vor dem eigenen Verlöschen der souveräne Sebastian Kreutz ohne einen falschen Ton meistert. Ihm genügen eine schluffige Strickjacke und ein steifbeiniger Gang, jede Gefühligkeit wird ausgebremst, wenn Kreutz in seinem offensiven Spiel mit dieser Rolle die ungläubige Furcht eines Schauspielers (oder einfach Menschen) Ende 40 vor den Schrecken des Alters erzählt. Übertönt werden er und die jämmerlichen Internetsex-Kontaktversuche seiner Frau und Tochter von der Gitarre des Todes (Thomas Schrimm), der wie Heath Ledger in seiner Über-Rolle als Joker geschminkt ist und mit ähnlichen Zynismus verkündet: >Da steh ich nun mit meiner alten Leier. Immer dieselbe Leier. Wer will dergleichen hören? Niemand.< […] Jelinek Puristen mögen bemängeln, dass Simon und sein Dramaturg Tilmann Neuffer aus diesem wohl >persönlichsten< Jelinek-Text der Autorin fast alles Persönliche und Tagesaktuelle gestrichen haben – Kampusch, der Bankenskandal und ‚Mama’ sind bis auf die Andeutungen im Bilderreigen komplett gestrichen. Für alle anderen gibt es in dieser fünften Karlsruher Jelinek-Inszenierung unter dem scheidenden Schauspielchef Knut Weber (die ironischerweise erst kurzfristig durch die Absage einer Uraufführung zustande kam) gerade durch diese Striche eine zeitlos assoziationsanregende Reise von der rätselhaften Eigensinnigkeit der Kunst über die bedrohte Eigensinnigkeit des Einzelnen bis zum Verschwinden jedes Eigensinns. Eine Reise in die wahre Kälte.«

»Regisseur Michael Simon hat mit seiner jetzt wieder aufgenommenen Version die Vorlage der Nobelpreisträgerin radikal entkernt und auf ein Drittel eingedampft; er setzt statt auf viel Text lieber auf viel Visualisierung, auf Bilder, Tanz und Musik. Das schlüsselt zwar den gesprochenen Rest-Text auch nicht auf, lässt aber den Zuschauer immerhin Raum für persönliche Interpretation und Assoziation. (…) Diese Bilder sind ebenso kräftig wie kryptisch. (…) Simons Inszenierung ist ein Kaleidoskop von derlei Wirklichkeitsfetzen, ein Konfetti-Regen von Eindrücken aus modernen Vereinsamungstendenzen, und endet schließlich im chorischen Vortrag der vier Schauspieler über den heutigen Meute-Menschen: Antworten hat der auch nicht. Aber er klingt wenigstens wichtig.«

»[…] Der Musiktheaterspezialist Michael Simon hat in Karlsruhe schon bemerkenswerte Inszenierungen von Handkes >Spiel vom Fragen< und Elfriede Jelineks >Prinzessinnendramen< herausgebracht. Auch beim zweiten Blick auf Jelineks >Winterreise< ist ihm Erstaunliches gelungen: Bis zur Pause werden die Textflächenverrückungen und Kalauergewitter als stumme Pantomime gespielt und getanzt. Jelinek, die Königin des rasenden Sprachspiels, hier sprachlos: Das ist was Neues und das Beste an diesem Abend. Die halbe Stunde, da wir nichts von ihr wussten, ist ein seltsam berückender Reigen von lebenden Bildern und albtraumhaften Assoziationen. An die zwanzig Figuren […] stellen Motive aus Jelineks Schubert-Überschreibungen nach: Einsamkeit, Heimatlosigkeit, unterdrückte Schreie, gefesselte Wanderlust, gehemmte romantische Sehnsucht, Verirrung, Scheitern im Schneegestöber. […] Nach einer halben Stunde verstummen Arvo Pärts Cello- und Klaviersonaten; die Dame mit dem rollenden Hündchen, Einhorn, Löwen- und Pferdekopf trollen sich und geben die Bühne für das Spiel der Wörter und Lauftexte frei. Aber auch im weiteren Verlauf des nur zweistündigen Abends wird der Redeschwall der Jelinek immer wieder gebremst. […] Simon lässt all die medien- und bankenkritischen Umwege, die Jelineks Winterreise ins Herz ihrer persönlichen Finsternis und familiären Verfinsterung eher verstellen als erhellen, einfach weg und konzentriert sich aufs Wesentliche: […] Im Mittelteil von Simons Triptychon haben die Familiengespenster Jelineks ihren Auftritt: Motive des Vorspiels werden behutsam aufgegriffen, archetypische Bilder als individuelle Geschichten und körperliche Sprachspiele wiederholt. Sebastian Kreutz ist der demente, in der Psychiatrie verdämmerte Vater, der vom hexenhaften Gewisper und Gekicher seiner beiden Frauen gequält wird. Der Tod, bei Thomas Schrimm ein grinsender Clown in Frauenkleidern, untermalt, zerfetzt und verhöhnt seine wegdriftenden Erinnerungen mit den Dissonanzen seiner E-Gitarre. Im dritten Teil steigt das Quartett dann doch noch in den Keller hinunter, wo die Leichen und der Hund begraben liegen. Das Gebell der Hunde, das Schuberts Wanderer an seine Fremdheit und Ausgestoßenheit erinnerte, ist jetzt das Wolfsgeheul der >Mehrheitsmeute<, die alles wegbeißen will, was ihren selbstgerechten Fortschrittsglauben stört: >Wir schwimmen immer oben<. Unten hausen die Kellermenschen, die Unzeitgemäßen und die Toten. Wer rennen, retten und flüchten kann oder will, bricht auf dem dünnen Eis ein und geht unter. >Dumm gelaufen<, das letzte Wort in Karlsruhe, gilt jedenfalls nicht für diese kluge Inszenierung.«

»(...) Obwohl in der ersten halben Stunde bis zur Pause kein Wort fällt. Obwohl es keine Handlung, keine Figuren im herkömmlichen Sinne gibt, lässt sich auch das Ingolstädter Publikum mitnehmen in diese mit sarkastischem Sprachwitz mäandernde Paraphrase über Vergänglichkeit, Tod, Ausgrenzung, Liebessehnsucht, Erstarrung, Auflösung und Orientierungslosigkeit. Denn mit seiner der Textorgie vorgeschalteten faszinierenden Bildfolge und einer klug konzentrierten Textfassung weist uns Regisseur Michael Simon Wege durch den abstrakt sprachakrobatischen Assoziationsketten-Dschungel der Autorin. Erst nach der Pause kommt die wortmächtige Nobelpreisträgerin Elfriede Jelinek zu Wort. Zuvor schließt und öffnet sich der Vorhang für ein Dutzend stummer Bilder, die hineinführen in den Kosmos der Jelinek, mit dem sie Schuberts Liederzyklus ›Die Winterreise‹ weitergeschrieben hat zu einem Assoziationsstrom über Zeit und Vergänglichkeit und das Ende der Lebensreise eines verirrten, verwirrten, dementen Mannes, den Frau und Tochter verlachen, verstoßen, abschieben. Es ist das Lebenstrauma der Jelinek, das Schicksal ihres Vaters in der Psychiatrie. Und in einem letzten, chorischen Teil lässt sie die ›Mehrheitsmeute‹ vielstimmig und doch unisono ungerührt die Schicksale der Ausgestoßenen, in Kellern Versteckten, Verunglückten beschreiben. Der Tod als weißer Clown im bunten Kleid und die Musikerin Nina Wurman am Kontrabass summen in ständiger Wiederholung die immer gleiche Phrase. Nicht Franz Schuberts romantisch-melodienreiche Liederzyklus, sondern die dem zeitlichen Stillstand nähere, minimalistische Musik von Arvo Pärt untermalt die stummen Bilder. Lange steht das erste, surreal magische Bild unbewegt, eine Giraffe, ein überdimensionaler Pferdekopf, Menschen mit Tierköpfen, bis es sich langsam auflöst, zerfließt. Weitere Bilder, Momentaufnahmen, in der Bewegung erstarrt, Flashbacks eines kollektiven Gedächtnisses, aus denen sich die Kerngeschichten des Abends herausschälen: Der Tod und eine weiße Braut. Durch schwarze Stoffmasken gesichtslose Menschen umstehen eine am Boden liegende Frau. Zum Tableau eingefrorene Menschen strecken die Arme und Finger aus, deuten in verschiedene Richtungen oder verweisen jemanden in die Irre. Sie tragen über verfremdenden schwarzen Trikots anstelle der Haut Alltagskleidung, so farbenfroh gemischt, dass exotisch üppige Bilder entstehen. Schön und bunt, rätselhaft und archetypisch, real und surreal, alptraumhaft heiter, vertraut und befremdlich. Allmählich tritt ein Mann ins Zentrum der Bilder, er tapert wie ein zittriger Greis, er öffnet den Mund zu einem stummen Schrei gegen die zwei Frauen neben ihm auf dem Sofa. Sie umtanzen ihn hexenhaft und albern wie bösartige Kinder. Im zweiten Teil werden sie ihn, als Frau und Tochter mit Liedzeilen aus Schuberts ›Winterreise‹ verhöhnen. Menschen mit Masken und schwarzen Augenhöhlen stehen und sitzen starr im Raum, schließlich lösen sich Wände und Menschen auf, umkreisen den Verwirrten, der vergebens versucht, ein vertrautes Möbel festzuhalten, sich im Strudel der Auflösung (seines Erinnerungsvermögens) zu orientieren: Ein berührendes Sinnbild für den Wirklichkeitsverlust eines Dementen in einem Pflegeheim. Und schließlich: Der Tod tanzt. Thomas Schrimm windet sich wie von elektrischen Schlägen durchzuckt oder wie ein Maikäfer hilflos auf dem Rücken liegend. Ein grandios befremdlicher Totentanz. Michael Simon, Regisseur und Bühnenbildner, hat mit seiner starken Bildfantasie Sicht-Fenster in Jelineks komplexe Welttextur geöffnet, ohne sie zu banalisieren oder einzuengen. Manches verweist auf den zweiten Teil, anderes bleibt rätselhaft alptraumhaft. Die vom Darsteller Sebastian Kreutz einstudierten Ingolstädter Statisten liefern dabei ein Höchstmaß an Präzision. Nach der Pause philosophieren (und kalauern!) zwei Frauen in schwarzem Trikot-Oberteil und riesigen roten Reifröcken in Wort-Arpeggien über Zeit und Vergänglichkeit. Mein Lieblingskalauer: ›Die Zeit läuft vor mir davon, dabei geht von mir keinerlei Gefahr aus‹. Teresa Trauth und Patricia Coridun setzen komödiantisch gestikulierend Jelineks gestisches Schreiben in Bewegungs-Choreographie um, laufen dem Vorbei und sich selbst hinterher, wetteifern und synchronisieren sich, klopfen lustvoll im Duett und als Soloarien Untertext-Bedeutungen ab, pathetisch verzweifelt und albern, pfiffig und dramatisch. Szenenapplaus. Sebastian Kreutz spielt großartig und ohne Larmoyanz den dementen Mann, der seinem Ende zutreibt, die Menschen um sich verliert. Und der sich dennoch wehrt, wenn sie ihn weg haben wollen. Auch hier noch einmal ergreifende Bilder: Er versucht die Tür hinter dem Klebestreifen an der Wand zu finden oder im schwarzen Nichts der Bühne die Wegweiser seines Lebens zu erkennen. Und er kann doch heraustreten und in normalem Ton die Tragödie seiner Verwirrtheit reflektieren. Teresa Trauth und Patricia Coridun haben eine weiteres, höchst komödiantisch gespieltes Duett als absurd im Internet nach sexueller Befriedigung suchende Frauen. Die Liebe liebt das Wandern, von einem zum andern - bis sie in der Warteschleife feststecken. Der Leiermann, der letzte Wegbegleiter des Wanderers in Schuberts Liederzyklus auf der ›Straße, die noch keiner ging zurück‹, der Tod: Thomas Schrimm mit Gitarre, ein elegischer Clown, selbst angewidert von seinem ewig gleichen Lied – eine ironische Selbstreflexion der Autorin mit ihrem wortkunstreichen Weltüberdruss. Für den Epilog der ›Mehrheitsmeute‹ findet Michael Simon, ganz lässig, anklage- und wertfrei, die Haltung von Schauspielern zwischen Garderobenprivatheit und Conference und eine ebenfalls präzise, einfallsreiche Sprachregie. Eine großartige Aufführung. Michael Simon und seinem Team ist es gelungen, einen sinnlichen, Geist und Emotion anregenden Zugang zu Jelineks ›Winterreise‹ zu schaffen. Das Publikum dankte es ihm mit langem und sichtlich beeindrucktem Applaus.

(...) Jelineks »Winterreise« ist alles andere als eine romantische Reise durch stimmungsvolle Landschaften. Die Nobelpreisträgerin überschreibt den bekannten Liederzyklus mit ihren eigenen Gedanken. Aber Schuberts Grundmotive dominieren auch Jelineks Version der Winterreise: Einsamkeit, Heimatlosigkeit , menschliche Kälte, Scheitern und Tod. Jelinek radikalisiert Schuberts Motive und verpackt sie in mitreißende Sprachkaskaden. Und die erlebt der Zuschauer im zweiten Teil von Michael Simons Inszenierung. (...) »Winterreise« ist eine beschwerliche Reise durch eisige Gefühlswelten: Düster-bedrückend, ohne Lichtblick. Zweifelsohne nicht jedermanns Sache. Wer jedoch die Produktion als Umsetzung eines polarisierenden Jelinek-Stücks betrachtet, wird anerkennen: Eine interessante Inszenierung mit beeindruckenden Schauspielern und betörender Musik.

»[…] Rigoros hat der Regisseur das Stück gekürzt und insbesondere all jene Kapitel getilgt, die – nach dem typischen Verfahren der Autorin – auf konkrete Ereignisse der Zeitgeschichte verweisen […]. Solcher Verzicht auf (allemal flüchtige) Aktualität bekommt dem ausufernden Text und seiner ungebremsten Wortlust gut und meidet die Klippen einer manieriert aufgestylten Geschwätzigkeit, wie sie der Autorin nicht grundlos bisweilen angelastet wird. Im Mittelpunkt des gut zweistündigen Abends stehen vor allem jene Passagen, in denen Jelinek autobiografisches Material auf- und abarbeitet, während das sarkastische Selbstporträt mit ihrem Spott auf >ihr ewiges Geseiere< nachrichtig gestrichen wurde. Breiten Raum nimmt die bewegende Geschichte ihres an Alzheimer erkrankten Vaters ein. Sebastian Kreutz gibt dieser Figur, die sich in zerbröselnder Erinnerung schmerzhaft selbst abhanden kommt, in einem langen, freilich stark gekürzten Monolog glaubhafte Kontur, während in knapp angedeuteten, eingeschobenen Szenen Patricia Coridun und Teresa Trauth als Gattin und Tochter das traurige Geschehen eher schemenhaft glossieren und die Tragik der Szene mit schrillen Obertönen versehen. Es geht Jelinek und ihrem Regisseur nicht um die Darstellung menschlicher Schicksale oder gar die Einfühlung in individuelles Leid. Die Aufführung ist vielmehr am exemplarischen Modell sozialen Verhaltens interessiert. […] Regisseur Simon ist gelernter Bühnenbildner, und so lässt er denn, noch bevor ein einziges Wort auf der Bühne gesprochen wird, geschlagene 30 (und gefühlte 50) Minuten lang eine Serie von eindringlichen stummen Bildern ablaufen, die von Nina Wurmann (Kontrabass) in bohrender Monotonie musikalisch untermalt werden und in rascher Folge surreale Momente von Unwirtlichkeit, Fremdheit, Ausgrenzung und Einsamkeit suggerieren, die einerseits Impulse von Schuberts >Winterreise< aufgreifen und andererseits auf künftige Szenen verweisen. […]«

»[…] Der Dramaturg Tilman Neuffer und der Regisseur Michael Simon haben nun ein Werk Jelineks einer Radikalkur unterzogen. Sie haben die Schriftstellerin gleichsam stumm geschaltet, zeitweise jedenfalls. Im Karlsruher Schauspielhaus, wo jetzt ihr Stück >Winterreise< Premiere hatte, fällt bis zur Pause kein Wort, selbst im Zuschauerraum ist es bis auf schüttere, mühsam unterdrückte Huster mucksmäuschenstill. Auf der Bühne diesige Düsternis, aus der sich einzelne kräftige Farbakzente abzeichnen. Vorne recht steht, eine lodernd rote Langhaarperücke auf dem Kopf, Nina Wurman mit ihrem Kontrabass. Sie begleitet meditativ-melancholische Klänge aus den Lautsprechern. Währenddessen lichtet sich das Halbdunkel etwas, große Tiermasken werden erkennbar: Vorboten einer eindringlichen, mit Ausnahme weniger Momente ergreifenden Aufführung, die am Ende mit enthusiastischem Beifall bedacht wird. Löwe, Einhorn, Hirsch und die anderen ehrfurchtgebietenden Wesen treten ab, nur ein Pferdekopf bleibt vorerst zurück. Schon setzt ein Reigen lebender Bilder ein. Sie wirken wie Albtraumsequenzen zum Tode, offenbaren ein Panoptikum der Einsamkeit und des Ausgeliefertseins. […] Elfriede Jelinek hat Franz Schuberts romantischen Liedzyklus nach Gedichten von Wilhelm Müller gegen den Strich gebürstet, hat Verszeilen wie ‚Die Liebe liebt das Wandern’ zum Anstoß genommen, um die Selbsttäuschungen, Verluste und Abgründe bloßzustellen, die das Leben heute kennzeichnen. […] [Die] tagesaktuellen Passagen haben Neuffer und Simon gestrichen, ja sie haben sogar das Stück insgesamt auf ein Drittel der ursprünglichen Länge reduziert. Das Ergebnis ist ein Abend von erschütternder Dichte: Aus der >Winterreise< wird eine Reise in den Winter absoluten Nichts. Keine Bindung nirgends, die Welt sich selbst überlassen, und sei’s mit katastrophalem Ausgang. >Dumm gelaufen< lautet die letzte Bemerkung am Schluss des zweiten Teils, in dem die märchenhafte, durch die großartigen Kostüme von Zana Bosnjak gesteigerte Bildhaftigkeit abgelöst wird von Text: Zunächst als Projektion großformatiger Schriftzüge, dann in Gestalt von Patricia Coridun und Teresa Trauth, die vor kahler Wand über das >Vorbei< räsonieren, bevor dieses >Vorbei< durch den Auftritt von Sebastian Kreutz eine grausame Wendung erfährt. Mit einer verlorenen Sanftmut, unter der ein innerer Aufruhr brodelt, stellt Kreutz einen Demenzkranken dar, den Tochter und Ehefrau abschieben, in ein Heim entsorgen wollen. […] Kreutz füllt diese Rolle mit einer sorgsamen Intensität aus, die weh tut, Er liefert einen beklemmenden Höhepunkt der Aufführung, die durch gymnastische Einlagen zum Thema Sex und den Auftritt von Thomas Schrimm als Sensenmann mit E-Gitarre die nötigen absurden Akzente erhält, sozusagen als Schubert-Anspielung: Der Tod und die Mädchen. Der scheinbar letzte Auftritt der vier Schauspieler wie zum Schlussapplaus ist noch nicht das Ende, das es bei diesem Stück eigentlich nicht geben kann, denn die Maschinerie, die wir unsere Welt nennen, rattert erbarmungslos weiter. Wer da nicht blind daneben stehen will und wem daran liegt, Theater auf der Höhe der Zeit zu erleben, der sollte sich diese Produktion des Karlsruher Schauspiels nicht entgehen lassen.«

»Ein genialer Auftakt: Der Vorhang öffnet sich und eine geheimnisvolle Welt aus afrikanischen Tieren, Menschen und Masken wird dem Zuschauer vorgeführt. Etwa 30 Statisten in schwarzen Ganzkörperanzügen, die auch alle Gesichter bedecken, stecken in grellbunten Kostümen. Während die Blicke dieses unbekannte, fremde Szenario aus Giraffen, Einhörnern, Tigern und eben Menschen abtasten, ertönt ein dumpfer wortloser Gesang. Es folgen 40 Minuten lang zahlreiche kurze, immer stumme Szenen. Nach jeder wird der Vorhang geschlossen und danach wieder neu geöffnet. Irgendwann möchte man diesen Vorhang anhalten, fleht innerlich: nein, nicht wieder zugehen, ich will mehr erfahren, bitte fangt an zu sprechen. […] Regisseur Michael Simon nimmt die Anweisungen der mehrfach ausgezeichneten Österreicherin ernst: Machen Sie mit dem Text, was Sie wollen. Jelinek radikalisierte in acht Kapiteln einige Grundmotive von Schuberts Liedzyklus >Winterreise< wie Heimatlosigkeit, Einsamkeit, Scheitern, Irregehen, Ausgeschlossenwerden. In Karlsruhe hat Michael Simon zwei große Textblöcke weggelassen und sich im ersten Teil seine Inszenierung ganz auf Musik und bewegte Bilder konzentriert. […] Danach kommt Sprache ins Spiel. Erst als Projektion auf eine helle mannshohe Holzwand, dann plötzlich als man es kaum mehr erwartet, fangen die vier Schauspieler, die neben den zahlreichen hervorragenden Statisten agieren, an zu sprechen: Über das Vergehen der Zeit, das Vergessen im Alter, den Sex im Netz. Da sind sie plötzlich diese großartigen Jelinek Sätze: >Die Zeit rennt vor mir davon, dabei geht von mir keinerlei Gefahr aus.< Patricia Coridun und Teresa Trauth sprechen im Wechsel oder gleichzeitig, sind zwei Frauen mit einem Problem: der Vergänglichkeit, der Angst vor dem Tod, der Suche nach einem Gegenüber. Grandios spielen die beiden auch Tochter und Mutter (hier wieder im Ganzkörperlook mit Maske und Perücke), die den an Alzheimer erkrankten Vater loswerden wollen. Sebastian Kreutz gibt diesen gebeugten Alten, der immer wieder bewegend ums Erinnern ringt mit leiser, aber sehr intensiver Emotion, die einen zu Tränen rührt. Thomas Schrimm, der vierte Schauspieler, übernimmt das stumme Zucken und später den personifizierten Tod mit der immergleichen Leier, so abgeklärt, so grausam, dass man zittert. Nicht zuletzt ist die ergreifende, elektronisch verstärkte Musik, die Nina Wurman live aus ihrem Kontrabass heraus streicht, klopft, zerrt, drängt und zaubert, ein wichtiger Stimmungsmacher an diesem seltsamen und so anderen Jelinek-Abend – tosender Applaus.«